Tristes guerras, si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas si no son la palabra

Tristes, tristes...

Tristes hombres , si no mueren de amor

Tristes, tristes....

Miguel Hernández



martes, 30 de diciembre de 2008

EL LARGO REGRESO DE ULISES

ITACA
Constantin P. Cavafis
(1911)

Cuando emprendas el viaje hacia Itaca,
ruega que tu camino sea largo
y rico en aventuras y descubrimientos.


No temas a lestrigones, a cíclopes o al fiero Poseidón;
no los encontrarás en tu camino
si mantienes en alto tu ideal,
si tu cuerpo y alma se conservan puros.


Nunca verás los lestrigones,
los cíclopes o a Poseidón,
si de ti no provienen,
si tu alma no los imagina.


Ruega que tu camino sea largo,
que sean muchas las mañanas de verano,
cuando, con placer, llegues a puertos
que descubras por primera vez.


Ancla en mercados fenicios y compra cosas bellas:
madreperla, coral, ámbar, ébano
y voluptuosos perfumes de todas clases.


Compra todos los aromas sensuales que puedas;
ve a las ciudades egipcias y aprende de los sabios.


Siempre ten a Itaca en tu mente;
llegar allí es tu meta; pero no apresures el viaje.


Es mejor que dure mucho,
mejor anclar cuando estés viejo.


Pleno con la experiencia del viaje
no esperes la riqueza de Itaca.
Itaca te ha dado un bello viaje.


Sin ella nunca lo hubieras emprendido;
pero no tiene más que ofrecerte,
y si la encuentras pobre, Itaca no te defraudó.


Con la sabiduría ganada, con tanta experiencia,
habrás comprendido lo que las Itacas significan.

lunes, 29 de diciembre de 2008

El camino de regreso...



Volver a casa acariciando el trigo , con las yemas de los dedos que recorren el oro pan , el pan del hogar .
Volver a casa entre valles que son regalos y ríos de agua cristalinas ,diáfana mirada
Volver a casa por pinares de perfume que esconden juegos infantiles, duendes … hadas …
Volver a casa entre girasoles , princesa encantada , rescate valeroso de aquel caballero , y la música que gira en torno de ellos, personajes reales , salidos de algún cuento…
Y los niños juegan alrededor del fuego , y desde tu mirada , el mar , la bahía mansa ,
el valle , las montañas , inagotable fuente de vivencias futuras .
Volver a casa , fue largo viaje , intimo y solitario , recorriendo caminos empedrados,
soledades , ausencias , abandonos , despojándonos antiguas ataduras .
Volver a casa , para quedarnos , con ese gesto intimo en mis labios .

viernes, 26 de diciembre de 2008

Encendida ...


Si, espero el milagro …te espero .
Espero la noche bella entre tus brazos , los besos de colores ,con música de pájaros.
Espero el milagro que me levanta en el aire , me desparrama , me enciende .
Te espero como la promesa de amor futura , como la vida nueva
Espero despertarme urgente de amor y vos ahí ..a mi lado.
Espero amor …que esta espera sea corta , que mañana llegue rápido
Mi mirada no esta aquí , esta en tu calle , te llama , te reclama .
Despiértame, estoy en tu corazón , despiértame cuelga las estrellas ,
arráncame el vestido, ilumíname la piel , vivamos encendidos .

viernes, 19 de diciembre de 2008






" feliz navidad "Había una vez un sueño. Un sueño insecto, un sueño bicho, que de a poquito criaría alas y volaría. Llegaría a donde llegan los sueños que vuelan. No sería tan fácil. El cuerpito negro, las seis patitas, las alitas transparentes, cualquiera lo confundiría con una hormiga voladora y apuraría el raid. Pero desde un principio se insinuó una diferencia. Un abdomen extraño, cada vez más brillante, llegó a ser luminoso sin ayuda de duracel alguna. Entonces todos admiraron su destello, intermitente, sí, pero lo bastante fuerte como para que otros sueños bichos, quizás más chiquitos aún, pudieran verlo y seguirlo en la penumbra. Y la noche se pobló de estrellas.

Ismael Rimoldi

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Sigamos ....


¿Quién nos puso frente al paredón,
quién dio la orden de tirar,
quién nos negó hasta el último deseo?
Aquí estamos, compañera,
no supieron ni siquiera aniquilarnos
reconstruiremos paso a paso nuestra historia
para fundar un mundo nuevo.

Roberto Emoris Lara

Este nuevo mundo nuestro ,
En este desgobierno de tus besos
En este andar pegándonos pedazos de risa , sol y lluvia .
Un mundo de palabras que alucinan
Un mundo ya sin ríos subterráneos , llenos de maldad de indeferencia
El mundo de la urgente mirada salvadora
El mundo del “ te quiero y para siempre “


En este pequeño país de resistencia .
donde jamás se contabilizan los fracasos
mi mundo pequeñito …mi mundo entre tus brazos

Ana Gabriela Daumas

viernes, 12 de diciembre de 2008

" es que acaso existen otros..."





¿ Tu crees en los amores a primera vista ? Es que acaso existen otros ..





El primer beso mordió el alma
desnudo recuerdos
y la llevo alucinada a otros cuentos
despojada de mentiras , de engaños , de ausencias
abrazada a un cuerpo como a un sueño .
juntos , anidaron en espacios de luz , pasión y besos

Y repiten aquella ceremonia , aquel rito
solemnes ataviados de futuro
volverán a la plaza Garibaldi
volaran otra vez con mas acierto
teniendo por certeza y como verbo
que existe un futuro amor … y es nuestro .


Para él con quien la experiencia sobrepasa las posibilidades del lenguaje .

viernes, 5 de diciembre de 2008


No sé si este tango es el reflejo
de las veredas de noches deprimidas
lo que siento es la ternura de tu cuerpo
en cada corte y cada giro de mi vida

REL



“ Para que vuelvas “

Voy a bailar tango en tu vereda
se agitaran con comentarios las vecinas
no mediré mis pasos …
ellos recorren desgarrados de amor tu vecindario


Se oirá el gemir apretado de baldosas
suspiros que se quiebran en un beso
tus manos apretando mi cintura
Orgasmo angelical grita el asfalto .

miércoles, 3 de diciembre de 2008

ceremonia invertida


Voy a sacar cada una de tus cartas

Perfumar las fotos , colgar en las paredes tus silencios

Esparciré canela en la cocina

Beberé hasta la ultima gota de lluvia de aquella tormenta

Prenderé velas y me sentare a esperarte …

Para que cuando vengas … ya no estés

lunes, 1 de diciembre de 2008

Ella Dormía


Ella dormía

Ella dormía
Él la miraba
Miraba su espalda de luz interminable
Y en su nuca le colgaba estrellas
Y en los jazmines de sus hombros
la besaba
Él la soñaba

(Ana Gabriela Daumas)


Gracias a Mi amigo infernal REL que me anima a esta locura de escribir , recitando un mantra magico al oido , GRACIAS AMIGO , GRACIAS POR BANCARME A MUERTE , POR ESE LUGAR NUEVO EN EL MUNDO .

jueves, 27 de noviembre de 2008

El Libro de los Abrazos


Celebración de la voz humana /2


Tenían las manos atadas o esposadas, y sin embargo
los dedos danzaban. Los presos estaban encapuchados:
pero inclinándose alcanzaban a ver algo, alguito, por
abajo. Aunque hablar, estaba prohibido, ellos conversaban
con las manos.
Pinio Ungerfeld me enseñó el alfabeto de los dedos,
que en prisión aprendió sin profesor:
-Algunos teníamos mala letra -me dijo-. Otros eran unos
artistas de la caligrafía.
La dictadura uruguaya quería que cada uno fuera nada
más que uno, que cada uno fuera nadie; en cárceles y
cuarteles y en todo el país, la comunicación era delito.
Algunos presos pasaron más de diez años enterrados
en solitarios calabozos del tamaño de un ataúd, sin escuchar
más voces que el estrépito de las rejas o los pasos
de las botas por los corredores. Fernández Huidobro
y Mauricio Rosencof, condenados a esa soledad, se salvaron
porque pudieron hablarse, con golpecitos a través
de la pared.
Así se contaban sueños y recuerdos, amores y desamores:
discutían, se abrazaban, se peleaban; compart
ían certezas y bellezas y también compartían dudas y
culpas y preguntas de esas que no tienen respuestas.
Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad
de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le
niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos,
o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos,
tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que
merece ser por los demás celebrada o perdonada.

martes, 25 de noviembre de 2008

Oh , lluvia ( Raúl González Tuñón )




lluvia
Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios
abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los
maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños
nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la
lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura
de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos
visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los
ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y
apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra
posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién
estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las
luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica,
pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el
destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea
del otoño.
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa,
que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo
seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo
siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al
caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar
sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los
automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de
nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y
acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima,
recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Las mujeres de mi generación


Es el único tema en el que soy obstinado e intolerante.
En el que no escucho razones:

Las mujeres de mi generación son las mejores.

Y punto.


Hoy tienen cuarenta, cuarenta y pico, incluso cincuenta, y son
bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas,
sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras,
esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de
esa afectuosa celulitis que capitonea sus muslos, pero
que las hace tan humanas, tan reales.
Hermosamente reales.

Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y
vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo
intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y
al cuarto intento. Qué importa.

Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen
como una ciudad sitiada que, de cualquier modo,
cada tanto abre sus puertas a algún visitante.

¡Qué bellas son, por Dios, las mujeres de mi generación!

Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de los
Beatles, de Bob Dylan, de Lou Reed, el mejor cine de Kubrick y el
inicio del "boom" latinoamericano, son seres excepcionales.
Herederas de la "revolución sexual" de la década del 60 y de las
corrientes feministas que, sin embargo, recibieron pasadas por
varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería,
emancipación con pasión, reivindicación con seducción.

Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar de que le cantaron
unas cuántas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo
más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de
papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron
pactar para vivir en pareja, esa forma de convivencia que tanto se
critica pero que, con el tiempo, resulta ser la única posible, o la
mejor,
al menos en este mundo y en esta vida.

Son maravillosas y tienen estilo, aun cuando nos hacen sufrir,
cuando nos engañan o nos dejan.

Usaron faldas hindúes a los 18 años, se adornaron con collares
precolombinos, se cubrieron con suéteres de lana y perdieron su
parecido con María, la virgen, en una noche loca de viernes o de
sábado
después de bailar El ratón, de Cheo Feliciano, en La Teja Corrida o
en
Quiebracanto, con algún amigo que les habló de Kafka, de Gurdjieff y

del cine de Bergman. Al fondo de sus mochilas arahuacas había
paquetes de
Pielroja, libros de Simone de Beauvoir y casetes de Víctor Jara, y
al
dejarnos, cuando no les quedaba más remedio que dejarnos, nos
dedicaban esa canción de Héctor Lavoe que es a la vez un clásico del

periodismo y del despecho, y que se llama Tu amor es un periódico de
ayer.

Se vistieron de luto por la muerte de Julio Cortázar, hablaron con
pasión
de política y quisieron cambiar el mundo, bebieron ron cubano y
aprendieron de memoria las canciones de Silvio y de Pablo,
conocieron
los sitios arqueológicos de San Agustín y Tierradentro (en esa época

se podía ir sin temor a la guerrilla, qué nostalgia), fueron con sus

novios a las playas del parque Tayrona, durmiendo en carpa y
dejándose
picar por los mosquitos, porque adoraban la libertad, algo que hoy
le
inculcan a sus hijos, lo que nos hace prever tiempos mejores, y,
sobre todo,
juraron amarnos para toda la vida, algo que sin duda hicieron y que
hoy siguen haciendo en su hermosa y seductora madurez.

Supieron ser, a pesar de su belleza, reinas bien educadas, poco
caprichosas o egoístas. Diosas con sangre humana. El tipo de mujer
que, cuando le abren la puerta del carro para que suba, se inclina >sobre la
silla y, a su vez, abre la de su parejo desde adentro. La que recibe
a
un amigo que sufre a las cuatro de la mañana, aunque sea su ex
novio,
porque son maravillosas y tienen estilo, aun cuando nos hacen
sufrir,
cuando nos engañan o nos dejan, pues su sangre no es tan helada como

para no escucharnos en esa necesaria y salvadora última noche en la
que están dispuestas a servirnos el octavo whisky y a poner,
por sexta vez, esa melodía de Santana.

Por eso, para los que nacimos entre las décadas del 50 y 60, el día
de la mujer es, en realidad, todos los días del año, cada uno de los
días
con sus noches y sus amaneceres, que son más bellos, como dice el
bolero, cuando estás tú.

¡Qué bellas son, por Dios, las mujeres de mi generación!


Por Santiago Gamboa

miércoles, 19 de noviembre de 2008



Él es el soldado de mi causa
Comienzo la batalla entre sus brazos
Acomodando mis heridas en su pecho
Liberando mis estrellas en un grito... nos cruzan olas de caricias y esa lagrima trepa en la ventana donde una estrella goza el serpenteo es entonces cuando........ morimos y nacemos de nuevo (el soldado)

martes, 18 de noviembre de 2008

Gabriela , clavo y canela


Gabriela adormecida
Introdujo la llave en la cerradura, resoplando por la subida; la sala estaba iluminada. ¿Habrían entrado ladrones? ¿O tal vez la nueva cocinera habría olvidado apagar la luz?
Entró despacito y la vio dormida sobre una silla, con los largos cabellos esparcidos sobre los hombros. Después de lavados y peinados se habían transformado en una cabellera suelta, negra, acaracolada. Vestía harapos pero limpios, seguramente los que traía en su atadito. Un desgarrón en la falda dejaba ver un pedazo de muslo color canela, los senos subían y bajaban levemente al ritmo del sueño, el rostro sonreía.
-¡Mi Dios? - Nacib se quedó parado, sin poder creer.
La miraba con un espanto sin límites; ¿cómo se había escondido tanta belleza bajo el polvo de los caminos?

Gabriela, clavo y canela – Jorge Amado

Qué tendrán las Gabrielas...

domingo, 16 de noviembre de 2008

object width="353" height="132"><

sábado, 15 de noviembre de 2008

El amor perfecto ...

Emboscada


Emboscada
Cuatro de los chicos más chicos de Ciencias de la Información te rodean en un bar y te acribillan con preguntas. Quieren, en el fondo, saber de qué se trata. La vida, el oficio. Quieren la verdad, como si fuera una estampita. Vamos –te apuran- decinos la verdad. ¿Cuáles son las cosas que interesan? Es difícil contestar a eso. Claro, para eso hemos venido. Te haces el vivo y les decís que las cosas importantes (Las Cosas Importantes) ya vienen señaladas en los mapas: los mares, los valles, los planetas, la Cordillera de Humahuaca y la Quebrada de los Andes. O al revés. Pero ellos no le encuentran la gracia. Hablá en serio, te piden. ¿En serio? ¿Quieren saber en serio cuáles son las Cosas Importantes? La lealtad es una cosa importante. Y el corazón. Y las palabras. Y las palabras. Y el cine. Y el amor. Pero te paran seco. Ésas no –aclaran- a ésas ya las conocemos. Decinos otras. ¿Otras? ¿Otras como la vida y la muerte, la guerra y la paz, la salud y la enfermedad, la riqueza y la pobreza? No tampoco, ¿Otras como el bien y el mal, el cielo y el infierno, la amistad y la traición? Dale loco, te dicen en confianza, decinos la verdad. La Verdad. La Verdad mas importante que conozco es el estilo. ¿El que? El estilo. ¿Qué es el estilo? El estilo es lo que perdura, vivo o muerto. Los pescaditos del Pasaje Muñoz tienen estilo. Y la Cañada. Inquietos quieren saber si la tele tiene estilo. O la informática. O la democracia. ¿Tiene estilo la democracia? Por supuesto. ¿ Y por qué las elecciones del 14 se parecen a un trámite, a una cola de supermercado? Por los políticos. Y los políticos tienen estilo? Mozo, la cuenta.

Daniel Salzano
Poeta, escritor, hace las letras para Jairo, por ejemplo y periodista, entre otras cosas.. Muy vinculado a el movimiento cultural de Cordoba, con participacion en el Cine Club y el Centro Cultural España Cordoba.

martes, 11 de noviembre de 2008

Semillas ...


" No se plantan semillas de comida. Se plantan semillas de bondades, traten de hacer un circulo de bondades estas las rodearan y las haran crecer más y más "

Irena Sandler

lunes, 10 de noviembre de 2008

Victor Jara



El verso es una paloma
que busca donde anidar.
Estalla y abre sus alas
para volar y volar.

Mi canto es un canto libre
que se quiere regalar
a quien le estreche su mano
a quien quiera disparar.

Mi canto es una cadena
sin comienzo ni final
y en cada eslabón se encuentra
el canto de los demás.

Sigamos cantando juntos
a toda la humanidad.
Que el canto es una paloma
que vuela para encontrar.
Estalla y abre sus alas
para volar y volar.
Mi canto es un canto libre.

domingo, 9 de noviembre de 2008

sábado, 8 de noviembre de 2008


Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si al fin un buen poema me saliera…
una oración.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar Muerto,
como si para crecer sobraran las escaleras,
como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,
bendice nuestro arroz, nuestro minuto,
como si no fuéramos cómplices del luto…
del corazón.

viernes, 7 de noviembre de 2008

Con los cinco pinares


Con los cinco pinares de tu muerte y la mía

Tú volverás. Escucha. La promesa besada

Sobre tu cicatriz sin huella con racimo en silencio

Nos da destino y fruto en la herida del aire.




Si yo pudiera darte la creencia y los años,

La visión renovada esta tarde de otoño

Deslumbrada y segura sin recuerdo cobarde,

Vileza macilenta, sin soledad ni ayuda…



Es el amor que vuelve. ¿Y qué hacemos ahora

Si está la alondra del alba cantando en la resina

De los cinco pinares de tu muerte y la mía?

Fue demasiado pronto pero ahora no es tarde.



¡Si es el amor sin dueño, si es nuestra creación:

El misterio que salva y la vida que vive!



CLAUDIO RODRÍGUEZ

" Resolvi seguir jugando en secreto"


" El horror de mi infancia era saber que se acercaba el tiempo de crecer... por eso resolvi seguir jugando en secreto..." James M. Barrie

Juguemos a que un buen verso salva una vida ... que el amor es más importante que la prosperidad, se trata de de seguir en secreto profesando una moral heroica ...Alejandro Dolina .

jueves, 6 de noviembre de 2008

El poeta dice la Verdad


Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
enun anochecer de ruiseñores
con un puñal , con besos y contigo.

Quiero matar el único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo

Que no se acabe nunca la madeja
Dél te quiero , me quieres, siempre ardida
con decrépito de sol y luna vieja;

Que lo que me me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la calle estremecida

Federico Gracia Lorca .

miércoles, 5 de noviembre de 2008

Los pequeños camaradas


" yo estaba habituada al silencio,y al principio esa regla me molestó.Pero en seguida comprendí sus ventajas,ya no tendría que inquietarme por mí: una mirada, por cierto indulgente, pero más parcial que la mía , me devolvía de cada uno de mis movimientos una imagen que yo consideraba objetiva, esta vigilancia me defendía de los temores , las falsas esperanzas, los escrúpulos vanos ,las fantasmagorías, los pequeños delirios que se forman tan facilmente en la soledad .
Poco me importaba que esta ya no existiría para mí , por el contrario, estaba loca de alegría de haberle escapado. Sartre me resultaba tan transparente como yo misma . Que alegría!
Simone de Beauvoir

viernes, 31 de octubre de 2008

jueves, 30 de octubre de 2008

Niña...



" Niña yo te deseo la locura , el valor , los anhelos , la impaciencia.Te deseo la fortuna de los amores y el delirio de la soledad. te deseo el gusto por los cometas por el agua y los hombres.Te deseo la inteligencia y el ingenio. Te deseo una mirada curiosa , una nariz con memoria, una boca que sonría y maldiga con precisión divina, unas piernas que no envejezcan, un llanto que devuelva la entereza .Te deseo el sentido del tiempo que tienen las estrellas , el temple de las hormigas, la duda de los templos .Te deseo la fe en los augurios , en la boca de los aventureros , en la paz de los hombres que olvidan su destino, en la fuerza de tus recuerdos y en el futuro como la promesa donde cabe todo lo que aún no sucede ..."

Angeles Mastreta ( fragmento ) Libro Mal de Amores

lunes, 27 de octubre de 2008

" Paloma Ausente "



Homenaje a Violeta
Autor Nicanor Parra ( fragmento)
Pero los secretarios no te quieren
Y cierran la puerta de su casa
Y te declaran una guerra a muerte
Viola doliente.

Porque tu no te compras ni te vendes
Porque tú ni te vistes de payaso
Porque tú hablas la lengua de la tierra
Viola Chilensis

jueves, 23 de octubre de 2008

Un sueño


Este no es un lugar que se pueda definir con una simple ubicación geográfica ... este lugar es un sueño , un refugio mágico al cual quiero volver ...

Vine del norte .......

http://www.youtube.com/watch?v=ueK6m9x6NtU

Mario Benedetti



Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
y carajo perderte,
y volverte a encontrar,
y ojalá nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu más reciente desesperación.
No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese páramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es más grave,
Muchisimo más grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las espléndidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas

miércoles, 22 de octubre de 2008

Pablo Neruda



EL VIENTO EN LA ISLA

El viento es un caballo:
óyelo cómo corre
por el mar, por el cielo.

Quiere llevarme: escucha
cómo recorre el mundo
para llevarme lejos.

Escóndeme en tus brazos
por esta noche sola,
mientras la lluvia rompe
contra el mar y la tierra
su boca innumerable.

Escucha cómo el viento
me llama galopando
para llevarme lejos.

Con tu frente en mi frente,
con tu boca en mi boca,
atados nuestros cuerpos
al amor que nos quema,
deja que el viento pase
sin que pueda llevarme.

Deja que el viento corra
coronado de espuma,
que me llame y me busque
galopando en la sombra,
mientras yo, sumergido
bajo tus grandes ojos,
por esta noche sola
descansaré, amormío.